Ce matin, c’est la pervenche qui déploie le printemps hors du fossé ; s’arrêter de respirer conviendrait à cette salve de beauté. N’était ce Christ en croix, à la proue du cimetière et qui guette, on pourrait croire à l’amnistie.

Michel Monnereau, La Saison des servitudes, Cheyne Editeur, 1991

Ce poème est offert avec l’aimable autorisation de l’éditeur dans le cadre du concours Fabriquez un poème.