Beatrice Alemagna

Ses livres se suivent mais ne se ressemblent pas. Pour l’auteur d’Après Noël, chaque parution est l’occasion d’un renouvellement de sa technique et de son imaginaire.

Née à Bologne en 1973, établie à Paris depuis plusieurs années, Beatrice Alemagna n’est pas de ces artistes qui aiment à se répéter et dont on reconnaît la " patte " (ou la pâte) au premier coup d’œil. Sans négliger les coups du sort et retournements de situation indispensables à tout bon scénario, l’auteur illustratrice use plus volontiers du rebondissement graphique. Dans Mon amour, l’un de ses plus récents albums, la quête d’identité d’" un étrange animal " qui peine à se définir autrement que par élimination ("Pas un crocodile, ni un castor… Rien à voir avec un hippopotame. Pas une taupe. Ni un sanglier. Mais qui suis-je ?") se double d’un travail toujours plus inattendu à base de tissus et de boutons, sans que jamais Beatrice Alemagna ne perde le fil de cette drôle d’histoire. Dans un style très différent, où feutre et pastel, pour simplifier, emprunteraient aux dessins d’enfants, Une maman trop pressée narre deux courses-poursuites simultanées et presque aussi haletantes : celle d’une mère à la recherche de son fils égaré dans un supermarché, et celle du texte après l’image, un temps distancé, mais qui finit par combler son retard vers la fin de l’ouvrage. Le jeu sur les proportions, la variété des cadrages et des points de vue le disputent à la loufoquerie des situations — la mère confond successivement sa progéniture avec un éléphant, un loup avec un ogre au chômage, un agent de police avec un roi imaginaire… Dans Le trésor de Clara, pourtant destinée aux très jeunes, l’art du contre-pied consiste plutôt à déjouer toute mièvrerie pour évoquer le sort des enfants de la rue brésiliens ("Certains respirent dans des bouteilles en plastique une colle qui les fait sourire sans raison.") tandis que l’originalité de la technique utilisée — le monotype, élargit à nouveau la palette artistique.
Cette volonté de marquer la différence prend à l’occasion des résonances plus profondes encore. Différent, le chien de garde du Secret d’Ugolin l’est assurément, puisqu’il aime les chats au point d’en adopter les attitudes avant de se confondre avec un matou en proie aux mêmes troubles identitaires. La scène de l’" outing " devant les parents consternés vaut son pesant de caviar. Enfin un éloge de la mixité qui ne sombre pas dans les eaux tiédasses du politiquement correct. Différente, Gisèle de verre, native d’" un village à côté de Bilbao et de Florence ", ne l’est pas moins puisque cette étrange enfant vient au monde transparente : " Depuis le début, elle avait remarqué que ses idées flottaient dans sa tête comme les bouteilles dans l’eau et qu’elles restaient suspendues comme les ballons dans l’air. On pouvait feuilleter ses pensées telles les pages d’un livre ouvert. " Petit exploit graphique que cette combinaison de dessin, de collage et même, transparence oblige, de papier calque. Petite merveille que ce conte philosophique d’un être qui souffre en somme d’être trop compris et s’en va sur les routes, " frêle et lumineuse ", avec son sourire et une citation de Khalil Gibran pour tout bagage : " Celui qui écoute la vérité n’est pas inférieur à celui qui la dit. "
Frêle et lumineuse… au fait, pas de meilleurs adjectifs pour qualifier la manière de Beatrice Alemagna.